Completamente domingo

Por platos y ropa sucia,
por papeles en la mesa y en el suelo,
por sábanas revueltas, por el calor
que de ellas se fue,
por un hastío que hiede a soledad
quien se acerca a mi casa
huye al encontrar
un día completamente domingo

Pero yo me recluyo,
en esta mi microesfera de aire viciado,
refugiándome en mantas que no
hacen porque el frío no cale,
en recuerdos pálidos y futuros virulentos,
en un teléfono que enmudeció
y en un libro que repite demasiado la palabra gris,
completamente domingo

Así mi mente
se hace eco en la vacuidad oscura
mientras fera llueve;
sueña con recordar un porvenir
que dibuje a alguien junto al que escribe,
en el que la televisión hable para dos,
en el que regalarte de vez en cuando una canción,
en el que las cerillas no falten si se va la luz,
igual que un absurdo cúmulo de nubes
completamente domingo

La puerta hoy no se abre:
cerrada a cal y canto en esta autarquía,
con dudosas posibilidades de supervivencia pienso:
quizás mañana,
volutas nostálgicas del futuro,
absurdo post-sábado


En reescritura (in)directa con Completamente viernes, de Luis García Montero

Mitología griega

Breve repaso de la mitología griega por el presentador del programa Colgados con Manu, de Canal 2 Andalucía, Manu Sánchez





Artemisa, diosa de lo salvaje, de pelos en los sobacos...

Cadena Perpetua, Frank Darabont (1994)

Era fácil entender porque algunos de los chicos le consideraba un snob, era una persona muy reservada tenía una manera de andar y de hablar que no eran normales por aquí, se paseaba como se pasea un hombre por el parque sin ningún tipo de preocupación o inquietud como si un escudo invisible le protegiera en todo momento, sí, para ser justo, debo decir que Andy me cayó bien desde el principio.

~0~

Para reír y llorar agusto. Y para demostrar la fuerza de una voluntad irreductible -de esa que hoy día solo se encuentran en las pelis antiguas.

Amelie, Jean-Pierre Jeunet (2001)

- Estaba coleccionando un momento
- ¿A que te refieres?
- Colecciono momentos, busco detalles que tengan algo especial y trato de concentrarme en ellos.
Yo creo que la vida es terrible, pero hay momentos hermosos que valen la pena, y yo los colecciono para intentar ser un poco mas feliz.

~0~

Bueno, esta película la vi hace algún tiempo y recuerdo que me gustó lo suyo. Buscando frases he encontrado una suya que me ha llevado a esta pequeña perla de diálogo. Me encanta regodearme en momentos especiales.

El lado oscuro del corazón, Eliseo Subiela (1992)

Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo…
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

~0~

Del amor y la muerte, de la risa y la lágrima; de la vida. Muy poéticamente expresada, eso sí. Harto recomendable también.

Olvídate de mí, Michael Gondry (2004)

O, como dicta el título original, mucho más sugerente, Eternal Sunshine of the Spotless Mind.

Feliz es el destino de las vírgenes vestales,
pues olvidan al mundo y el mundo las olvida a ellas;
Brillo eterno de la mente inmaculada,
cada oración aceptada y cada deseo rechazado"

Alexander Pope

Versos que le dan el nombre

Tarro de miel

No sé que andaba buscando en la red que he encontrado esto, canción que en un principio atribuí a Extremoduro por estar su nombre en mayúscula al lado del grupo legítimo, Memoria de Pez, escrito en minúscula.

Me gusta como suenan aunque no me llegan a entusiasmar. Será también que en este ordenador -PC de sobremesa sin altavoces-, se escucha algo peor, pero bueno. Con esta letra estoy dispuesta a darle una oportunidad -y dos.



Me prometí no volver a empezar otra vez desde cero
llevo un tiempo jugando a soñar y creo que me quemo
siento el tiempo arañando mi piel
si la locura me da de comer cucharadas
del tarro de miel donde guardo tus besos

No me queda nada que perder si lo he perdido todo
ni razones que pueda entender si estoy cada vez más loco
sin tus pasos no sé donde ir
sin tus labios no puedo reír
y tu ausencia la intento curar a traguitos de olvido

Me invento que robo un trozo de tu voz
para que me cuente tus sueños
y de reojo te vuelvo a soñar
evitándome un mal despertar

Ten cuidado ya debes saber que hay noches que muerdo
si la luna se pone a cantar en lo alto del cielo
siento el tiempo arañando mi piel
si la locura me da de comer
cucharadas del tarro de miel donde guardo tus besos

Me invento que robo un trozo de tu voz
para que me cuente tus sueños
y de reojo te vuelvo a soñar
evitándome un mal despertar

García Montero condenador por injurias

El poeta y profesor de la Universidad de Granada, Luis García Montero, acusado de injurias graves por un compañero de departamento, negó ayer haber tenido ánimo de ofender en lo personal al querellante, el profesor José Antonio Fortes, y aseguró que escribió un artículo en EL PAÍS que lo cuestionaba para contestar públicamente a unas opiniones que generan "dogmatismo y sectarismo" en el alumnado.

Fortes, al que calificó de "profesor perturbado", aseguró que jamás ha dicho en clase que Federico García Lorca fuera un "fascista" o Francisco Ayala un "aliado del fascismo", aunque así lo corroboraron varios alumnos y de ello tenía conocimiento García Montero, al que, según estos, criticaba también en sus clases. A él, que imparte una asignatura sobre García Lorca, y a su familia.

En una reunión de departamento en 2006, el poeta reconoce que "estalló" e insultó a su compañero. Fueron palabras duras por las críticas previas y porque, según explicó García Montero al juez Miguel Ángel Torres, halló en su mesa esa mañana un texto en el que Fortes lo responsabilizaba, en cierto modo, del suicidio de su amigo Javier Egea. Tras la discusión se excusó en una reunión posterior.

Un mes después publicó el artículo para "descalificar" esas opiniones en público y lo hizo porque defiende, según dijo, "la libertad de expresión". Fortes no cree que sea un "exceso verbal" y le acusa de injurias. No dio por zanjado el asunto. En su opinión, las manifestaciones de García Montero han "menoscabado" su trabajo.

Fuente: El País

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[...]El profesor de Filosofía del Derecho Mariano Maresca leyó un manifiesto en apoyo al catedrático que ha surgido del Festival Internacional de Poesía Ciudad de Granada y al que se han sumado, entre otros, los cantantes Miguel Ríos y Joaquín Sabina, los escritores Benjamín Prado y José Manuel Caballero Bonald y el hispanista Ian Gibson.[...]

Fuente: El País

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Enlaces relacionados: Apoyo A Luis Garcia Montero y Festival Internacional de Poesía de Granada. En ambos se puede ver el manifiesto y en el primero, además, la lista de firmantes, encabezada por distintas personalidades y amigos del poeta.

El rocanrol de los idiotas

Yo no tenía ganas de reir,
Tú reías para no llorar;
Yo le guiñaba un ojo a mi nariz,
Tú consolabas a tu soledad.

Yo sin ninguna escoba que vender,
Tú con mil y una noches que olvidar;
A mí no me quería una mujer,
A ti se te moría una ciudad.

Tú habías perdido el último autobús,
A mí me habían hechado de otro bar;
Los mismos alfileres de vudú,
El mismo cuento que termina mal.

Pero quiso el cielo
Bautizar el suelo
Con su gota a gota
Y con champú de arena
Para tu melena
De muñeca rota
Y tu mirada azul
Me dijo a cara o cruz
Y mi alma de tahur
Lo puso a doble o nada.

Y los peces de colores de mis botas
Y tus marchitos zapatitos de tacón
Locos por naufragar
Salieron a bailar
Al ritmo de la lluvia sobre las capotas
El rocanrol de los idiotas.

Yo no venía de ningún país,
Tú ibas camino de cualquier lugar;
Conmigo no contaba el porvenir,
De ti no se acordaba el verbo "amar".
Yo no jugaba para no perder,
Tú hacias trampas para no ganar;
Yo no rezaba para no creer,
Tú no besabas para no soñar.

Y sin equívocos de vodevil
Ni alertas rojas en el corazón
El dios de la tormenta quiso abrir
La caja de los truenos y tronó,
Porque quiso el cielo
Acariciar el suelo
Con su gota a gota
Y con champú de arena
Para tu melena
De muñeca rota.

Qué disparate de
Partida de ajedrez
Con un partenaire
Adicta al jaque mate.

Y tu bolso como un nido de gaviotas
Y mi futuro con pan duro en el cajón
Locos por naufragar
Salieron a bailar
Al ritmo de la lluvia sobre las capotas
El rocanrol de los idiotas.

Capeando el temporal
Salieron a bailar
Como dos locos bajo el chaparrón de notas
Del rocanrol de los idiotas.

El rocanrol,
El rocanrol de los idiotas.
Como tu y como yo.
El rocanrol de los idiotas.

Se marcó la calle
Con aquel detalle
De dejarnos solos.
El rocanrol de los idiotas.

Y por casualidad
Comenzó a tocar
La flauta de bartolo.
El rocanrol de los idiotas.

Go johnny go, go, go.
El rocanrol de los idiotas.
All you need is love.
Y bailar
El rocanrol de los idiotas.

A vam ba baluba balam bam bu.
Tutti frutti.
El rocanrol de los idiotas.
Don't worry.
El rocanrol de los idiotas.

Tokio Blues, Haruki Murakami (II)

Por la tarde volví a la habitación, leí un libro y, cuando ya no pude concentrarme en la lectura, me quedé mirando el techo pensando en Midori. Me pregunté si su padre realmente me había pedido que cuidara de ella. Quizá me había confundido con otra persona. En todo caso, había muerto un viernes por la mañana en que caía una lluvía fría, y ahora era imposible descubrir la verdad. Imaginé que el hombre antes de morir se había encoigdo todavía más. Y luego, en el crematorio, su cuerpo había ardido y no habían quedado de él más que cenizas. ¿Qué dejaba atrás? Una triste librería en un triste barrio comercial y dos hijas de las cuales al menos una era un poco excéntrica.. <<¿Qué tipo de vida era esa?>>, pensé. ¿Qué debía de estar rumiando su cabeza abierta y consuda, en el lecho del hospital, cuando me miraba? Pensando estas cosas del padre de Midori, me entristecí tanto que descolgué la ropa de la azotea antes de que se secara del todo, me fui a Shinjuku y deambulé por el barrio para matar el tiempo. Las calles atestadas en domingo me sosegaron. Compré Luz de agosto, de Faulkner, en la librería Kinokuniya, llena como un tren en hora punta, entré en el jazz café más ruidoso que encontré y escuché a Ornette Coleman y Bud Powell mientras tomaba una taza de café amargo y leía el libro que acababa de comprar. A las cinco y media cerré el libro, salí a la calle, tomé una cena ligera. <<¿Cuántas decenas, no, centenares de domingos como éste me quedan por vivir?>>, me pregunté. <>, dije en voz alta. Los domingos no me doy cuerda.

~0~

Yo no quiero tardes de domingo

~0~

Sé que realmente este texto pega más mañana por la mañana, cuando, no sin esfuerzo, abramos los párpados a un nuevo día, al domingo. Nos quejamos tanto del pobre domingo, día de descanso incluso para el señor...; porque no es que nos hastíe tanto el no hacer nada, dejar que las arenas del reloj se jacten de nuestra pasividad entre telarañas. No, no es la apatía, la desgana, la desidia, la inercia..., todo ese lastre de palabras que per se te engullen en su hálito de pasividad dominguera. Lo que realmente nos saca de quicio de los domingos es que no están ideados para hacer nada en concreto, no son sino un preámbulo ante la celeridad pasmosa de la rutina que comienza al día siguiente -ese más que aborrecible lunes, que le gana en el ránking de días deshechables. Y parece que para compensar toda la actividad que tendrá al cabo durante la semana, los domingos están para eso, para no darnos cuerda, para no hacer nada.


~0~

A propósito del libro. Altamente recomendable.

A propósito de Le Bon

Allí, entre la masa, un estudiante retraído se sentía en la más completa soledad. La suya era una sonrisa vacua, algo agridulce, la de aquellos que no saben por qué gloria están luchando, o quizás de aquellos que lo saben y siguen luchando, desesperanzados, por una batalla que, admiten, tiempo atrás perdieron. Había encontrado a unos conocidos por el camino, pero se había perdido de ellos tan pronto como los hubo saludado. Los gritos que pugnaban libertad cubrían la voz queda de sus pensamientos, pero tanto daba, el espíritu del conglomerado no se apoderaba de él.

Recordó a Le Bon, y al profesor que le dio a conocer sus ideas. Todo aquello del –sentimiento –o enajenamiento- colectivo temporal se hacía palpable sumido en el núcleo del movimiento. El poder del grupo, la sensación de que las cosas se pueden cambiar, estaba allí más presente que nunca; el poder de ‘el alma colectiva de las multitudes’ era como un brazo invisible que lo rodeaba todo. Entonces le pareció imaginar a un francés aburguesado del XIX, con su orgulloso bigote convexo, que le golpeaba en la cabeza –como se les golpea a los animales cuando hacen algo malo- y decía que lo que allí se acumulaba era estupidez, no espíritu. Cierto es que sentirás una potencia invencible, debido al contagio sugestivo, la hipnosis colectiva que te succiona la personalidad como ser individual consciente para regurgitar tu inconsciente más intuitivo y social, matizaba Le Bon. Pero recuerda, le añadía, Las multitudes quieren las cosas con frenesí, pero no durante mucho tiempo. Desengáñate, esta empresa no durará. ‘Más que nada porque aquello contra lo que luchamos ya ganó’ se dijo el chico.

En un paro de la comitiva miró hacia arriba, a aquellos altos edificios desde los que se asomaban hombres y mujeres de rostro cenizo, traje chaqueta y ahogante corbata al cuello. El grueso aventajado, que reconocía los rótulos de estos edificios como el enemigo, comenzó a cantar una fórmula, de fácil memorización y ritmo pudiente, contra ellos. Los aludidos cerraron ventanas y balcones, haciendo oídos sordos.

La anodina sonrisa se quebró en una mueca de inexpresión al comprobar, al margen del mar de gente que entonaba frenética himnos poco cuidados, que aquellas personas elevadas entre el gentío comentaban divertidos las injurias dirigidas hacia ellos.

~

Porque no se puede combatir el sistema desde fuera, hay que instaurarse en las entrañas del mismo. Y aunque parezca una derrota más que obvia –al fin y al cabo ya están reconfigurando las carreras en grados- nos queda la tambaleante baza de la mediatización. A ver si en el periódico de mañana se nos nombra.

Receta para la felicidad: apología de la ignorancia.

Niño gris bruma

De la mano lleva cogido un trapo
que hace las veces de su fantasma protector

En la otra arrastra un saco
en el que recoge recuerdos deshechados

Andando por la nada algo le llama la atención;
su alma se cae un momento.
Él sigue caminando;
caso omiso a un sentimiento

Pequeño niño gris de mirada triste,
creció rodeado de gente,
solo por dentro

Un corazón quebrado recogiste
y te dijiste: total, lo cambio
y adiós, Pasado -quemado a fuego lento,
desdibujado en espejos rotos.

Una de cómicos

Os traigo una pequeña selección que podéis ampliar buscando las demás partes en Youtube. Sí que voy a poner un monólogo entero, que es de los que vi en el Falla y me gustó bastante

Joaquín Reyes - La orca Willy



Joaquín Reyes en CQC



Vaquero - Los españoles 1/3



Vaquero - Los españoles 2/3



Vaquero - Los españoles 3/3



Ricardo Castellá - Las tías buenas 4/4



Igualmente y si vais justos de tiempo, os digo que realmente da igual ver una única parte -incluso la última. Y sí, para el que se lo estuviera planteando, así he 'invertido' mi tiempo de la mañana.

Las Razones del Viajero

Está solo. Para seguir camino
se muestra despegado de las cosas.
No lleva provisiones.

Cuando pasan los días
y al final de la tarde piensa en lo sucedido,
tan solo le conmueve
ese acierto imprevisto
del que pudo vivir la propia vida
en el seguro azar de su conciencia,
así, naturalmente, sin deudas ni banderas.

Una vez dijo amor.
Se poblaron sus labios de ceniza.

Dijo también mañana
con los ojos negados al presente
y sólo tuvo sombras que apretar en la mano,
fantasmas como saldo,
un camino de nubes.

Soledad, libertad,
dos palabras que suelen apoyarse
en los hombros heridos del viajero.

De todo se hace cargo, de nada se convence.
Sus huellas tienen hoy la quemadura
de los sueños vacíos.

No quiere renunciar. Para seguir camino
acepta que la vida se refugie
en una habitación que no es la suya.
La luz se queda siempre detrás de una ventana.
Al otro lado de la puerta
suele escuchar los pasos de la noche.

Sabe que le resulta necesario
aprender a vivir en otra edad,
en otro amor,
en otro tiempo.

Tiempo de habitaciones separadas.



Luis García Montero

Tokio Blues, Haruki Murakami

[...]
A mí no me gustaba demasiado acostarme con desconocidas. Era una forma cómoda de satisfacer el deseo sexual y, además, disfrutaba abrazando a una chica, acariciándola. Lo que odiaba era la mañana siguiente. Al despertarme,encontraba a una desconocida durmiendo a mi lado, con la habitación apestando a alcohol y la nota chillona característica de los love hotels sobre la cama, en las lamparitas, en las cortinas, en todas partes, y sentía la cabeza embotada por la resaca. Al rato, la chica se despertaba y buscaba la ropa interior por la habitación. Luego, mientras se ponía las medias, decía: <<¿Tomaste preucaciones? Porque estaba en el día del mes más peligroso...>>. Después se dirigía al espejo y, rezongando que le dolía la cabeza embotada o que el maquillaje no lo arreglaba aquella mañana, se pintaba los labios y se ponía las pestañas postizas. Lo odiaba. Hubiese preferido no quedarme hasta la mañan siguiente, pero no podía cortejar a una chica pensaba que cerraban la residencia a las doce de la noche (era humanamente imposible), así que pedía permiso para pernoctar fuera. Y entonces tenía que quedarme en el hotel hasta la mañana siguiente y volvía a la residencia lleno de odio hacia mi mismo, odio y desilusión, cegado por la luz de la mañana, con la boca áspera, como si la cabeza perteneciera a otra persona.
[...]


Una novela muy en el tono japonés de la superficialidad de las relaciones. Y no era cosa mía al decir que me recordaba a El guardían entre el centeno, al chico protagonista se lo dice otro personaje. Y me está gustando más, no hay "jos" de por medio, pero si una vacuidad y una tristeza ahogantes. Hay que tener cuidado leyéndolo, a mí me altera el ánimo, aunque por esa misma capacidad de transmisión es una lectura altamente recomendada.

El tiempo comunicativo

No es tan desagradable la sensación de las cosas que no son nuevas.

Con la práctica, todo se vuelve más ameno, menos complejo, más asertivo. Claro está, la práctica requiere tiempo o, en su ausencia, podemos intentar cultivar una cierta habilidad que compense esa falta de cantidad temporal con una habilidad, no cuantitativa sino cualitativa, para aprender a copar con las cosas.

Soy una persona que, con el tiempo y algo de ayuda, se ha dado cuenta que, por lo general, toda relación interpersonal me conlleva -psicológicamente sobreentendamos- algún tipo de esfuerzo, de trabajo enojoso en el que se invierte energía y no siempre para recoger sonrisas precisamente; conlleva una exposición de una parte superficial de mí, un somero vértice de minucias de lo que soy -con un criterio de elección que se basa en la agradabilidad y no en otros factores que puedan ser más llamativos, como el tan de moda 'sarcástico gracioso' o el 'popular con bagaje'-, como decía, un mero ápice sonriente y edulcorado de una persona que pretende ser mucho más -y que aspira a conversaciones que no se regodeen en la banalidad. (Creo que este fenómeno me desespera porque después de las trivialidades no te suelen preguntar tu opinión de qué existencia sobre qué dios en estos tiempos tardíos, aunque me pasara una vez y reconozco que para eso se ha de contar con una agilidad, como poco, sugerentemente escasa).

Con todo, cuando invierto una cantidad mínima de confianza y trivialidad y me recompensan caminos conversacionales normalmente vedados, que ya ni siquiera consigues con la gente con la que gastas más experiencia conjunta, la sonrisa ya no es un reflejo, lo cual siempre es agradable.

Todo esto era a propósito de que hoy fuera mi cumpleaños y, a diferencia de otros años, tuviera con un ámbito de amistades que contaban algo más de dos meses; que hay personas que felicitan por felicitar, otras que lo hacen tímidamente, con recelo de tu reacción, y otras con las que -parece que- llevas toda tu vida hablando

Monologuista lúcido

Porque los españoles tenemos dos o tres frases que son típicas de cualquier español, yo con estas tres frases voy a cualquier lado:

- esto es lo que hay

- son cosas que pasan

- que se vaya, que yo tengo el bote

Y, otra más, que se utiliza mucho cuando alguien te cuenta su vida para pedirte consejos, que tu simplemente esperas a que deje de hablar y, cuando te das cuenta de que lo ha hecho, lo miras a los ojos y te sale...

- tú mismo

Y como el 'tú mismo' solo lo dice el español como tal, me vais a permitir que baje y que lo compruebe con gente del público, por favor la luz para no matarme, gracias

Oye, mira, que es que estoy pensando en hacer puenting, tú qué crees?

- tú mismo

Oye que, qué tal si me pongo a hacer deporte y pierdo unos kilos?

- tú mismo

Oye, rubia, quién te va a hacer el amor esta noche?

- ...

(*Simplemente, carcajadas. El cómico vuelve a subir al escenario y retoma el monólogo)

Es lo que hay. Pero no te preocupes, yo te trataré con cariño y te susurraré palabras bonitas al oído, entre pollazo y pollazo, pero te susurraré palabras cariñosas al oído.


~

(*Y, a propósito de una risa inoportuna.)

Si alguien me concediera un deseo ahora mismo, quiero el número de tu camello.

José Juan Vaquero, noches de Paramount Comedy

Because every bird should get to fly

Sí, lotería

El Club de los Poetas Muertos, Peter Weir (1989)

Hoy no tenéis ni que leer

El amor constante

En amor hay dos clases de constancia: una nace de la cobardía, de nuestro temor a la soledad o la aventura; la otra se debe a que nos enorgullece ser constantes.

Manuel da Cunha, de El espía de la calle de Lisboa

Sale en el prólogo de 'Los girasoles ciegos', así que no sé si el libro está bien o no; ya os diré cuando, en un futuro no lejano, lo lea.

Teoría de la Información

La praxis discursiva - creación de realidad social, de identidad social (temporal) a partir de discursos = Agenciamiento

Construcción de la realidad social - por el poder simbólico y material (economía ligada al poder simbólico) - Foucalt, neomarxismo, Escuela de Frankfurt

Consumo de símbolos = Consumo de cultura = Cultura de masas - Industria y Mercado (1º Escuela de Frankfurt) - Gracias al poder económico existe el poder simbólico y viceversa

La Industrialización y mercantilización del material simbólico - industria de la cultura

Nosotros les demostramos que, o somos imbéciles, o tenemos tanto sueño y nos da tanta pereza que preferimos hacernos los tontos - Demanda = Producción - Repetición de fórmulas de éxito

Distinción entre cultura que cultiva y cultura que destruye / Cultura de élite frente cultura de masas

La jerarquía del poder discursivo - Constructivismo - Ciertos actores sociales construyen la realidad - Praxis discursiva desigual - El poder del discurso - Discursos triviales de mayor apoyo económico - Medios de mayor prestigio - Mayor alcance - Mayor cotización - (Poder simbólico - económico)

Semiosis ilimitada de Peirce - A es B para C donde
· A = objeto
· B = interpretación
· C = sujeto receptor
Infinitos discursos, infinitas interpretaciones - Reconfiguración de los términos - Carácter dinámico de la praxis discursiva


Panem et circenses, o la disfunción narcotizante (Lazarsfeld y Merton)

Julio César, Joseph L. Mankiewicz, (1953)

Amigos, compatriotas, prestadme atención.

Vengo aquí a inhumar a César, pero no a glorificarle.

El mal que hacen los hombres sobrevive, el bien queda frecuentemente sepultado con sus huesos.

El honorable Bruto os ha dicho que César era ambicioso. Si lo fue era la suya una falta grave, y gravemente ha pagado su ambición.

Con la venia de Bruto y los demás, puesto que Bruto es un hombre honrado, como honrados son todos los demás, vengo a hablaros en el funeral de César


Adaptación cinematográfica de la obra homónima de Shakespeare. Me enamoré de la oratoria de Marlon Brando -y de lo que no es oratoria, también.

Amistad a lo largo

Fragmento de un poema con el nombre del título, de Jaime Gil de Biedma, uno de los mentores de Luis García Montero y 'fundador' de la poesía de la experiencia, de trazos claros y temas cotidianos.

Sólo quiero deciros que estamos todos juntos.
A veces, al hablar, alguno olvida
su brazo sobre el mío,
y yo aunque esté callado doy las gracias,
porque hay paz en los cuerpos y en nosotros.

Quiero deciros cómo todos trajimos
nuestras vidas aquí, para contarlas.
Largamente, los unos con los otros
en el rincón hablamos, ¡tantos meses!
que no sabemos bien, y en el recuerdo
el júbilo es igual a la tristeza.
Para nosotros el dolor es tierno.

¡Ay el tiempo! Ya todo se comprende.

Los girasoles ciego, Méndez

El fragmento es de Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez, más concretamente de 'Tercera derrota: 1941 o El idioma de los muertos'

Apenas pudo apartarse recuperó el lápiz y el papel y continuó escribiendo:

"... Sigo vivo. El lenguaje de mis sueños es cada vez más asequible. Hablo de amortesía cuando quiero demostrar afecto y suavumbre es la rara cualidad de los que me hablan con ternura. Colinura, deperpecho, soñaltivo, alticovar son palabras que utilizan las gentes de mis sueños para hablarme de paisajes añorados y de lugares que están más allá de las barreras. Llaman quezbel a todo lo que tañe y lobisidio al ulular del viento. Dicen fragonantía para hablar del ruido del agua en los arroyos. Me gusta hablar en ese idioma ''


El muchacho de las liendres se sentó a su lado y guardó silencio. Juan interrumpió su carta y supo que había aprendido a catalogar las tristezas, a distinguir una desesperación de otra, a reconocer el miedo con odio, el odio a secas y el miedo químicamente puro. Sabía incluso diferenciar al que se arrepiente por no haber hecho algo del que se arrepiente por haberlo hehco. Pero aquel muchacho tenía en la mirada la cicatriz de un sentimiento que ya casi había olvidado: la añoranza. Probablemente por esa razón hablaron despaciosamente mirando el cielo cuarteado a través de una ventana enrejada. Juan le habló de Ramón y Cajal -un luchador solitario- y de cómo se formaban las nubes. Le habló de Darwin y de la importancia del dedo pulgar para que el hombre se hubiera hecho hombre, bajara del árbol y aprendiera a matar a sus iguales.

Philip Glass

Cuando mi nivel de saturación de laOST de Samurai Champloo linda el hastío, como opción preferente los dos discos que suelo escuchar buscando instrumentales son la OST de Mishima -película que me es imposible encontrar- y un recopilatorio de 2 cds con sus Obras Maestras, de nombre homónimo.

Os dejo una pieza de cada uno de los susodichos cds recomendados.

Bocetos de dibujo rápido

salchichon, forma de corazon, ppp de una boca deshidratada devorando el corazon

anuncios rayantes de alargapenes y porno; parodia del alargapenes> buscaba algún indicio, una simple mirada tal vez, que confirmara lo inafirmable
>> mentira, I don't know a thing, but the only thing I know, nothing is true, igual que ese parpadeo escurridizo

hundirme en mi propio cuerpo, como si su aparente cárcel física no fuera lo suciente patente, en el latido taquicárdico, volviéndose evidente, reconocía la insustancialidad de lo real

repetitivo momento de tempus eternis pro-hambre/sed -> transido en tránsido

tutorial de cómo volverse yonki; buen título, atraerá a las jovenes comunas, camaradas!

Del pasado efímero

Este hombre del casino provinciano
que vio a Carancha recibir un día,
tiene mustia la tez, el pelo cano,
ojos velados de melancolía;
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión que no es tristeza,
sino algo más o menos: el vacío
del mundo en la oquedad de su cabeza.

Aun luce de corinto terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo,
pulido y torneado.

Tres veces heredó; tres ha perdido
al monte su caudal; dos ha enviudado.

Sólo se anima ante el azar prohibido,
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde un torero,
o la suerte un tahúr, o si alguna cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.
Bosteza de política banales
dicterios al Gobierno reaccionario,
y augura que vendrán los liberales,
cual torna la cigüeña al campanario.
Un poco labrador, del cielo aguarda
y al cielo teme; alguna vez suspira,
pensando en su olivar, y al cielo mira
con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

Lo demás, taciturno, hipocondríaco,
prisionero en la Arcadia del presente,
le aburre; sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.
Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
sino de nunca; de la cepa hispana
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana.

Antonio Machado

Es la España de hace un siglo, y todavía quedan restos de esta tradición

Deconstructing Harry, Woody Allen (1997)

(En español, Desmontando a Harry)

El título original, Deconstructing Harry es mucho más específico porque hace referencia a una herramienta de la crítica literaria, la deconstrucción, usada para descubrir el verdadero mensaje del lector.

En este film, Allen protagoniza a Harry, un peculiar y neurótico escritor que -siguiendo su línea- ha pasado toda su vida en manos de psiquiatras, no se le da bien el trato con mujeres y es aficionado a las prostitutas.

La dinámica de la película es especialmente amena porque intercala numerosos flash-backs, de su vida y de sus libros, entremezclando realidad y ficción.

Pongo la mano en el fuego y digo que es una de las películas que más me han gustado de este director.

He aquí el fragmento, después de que a Harry lo 'visite' una mujer de compañía -pero qué eufemística soy. Puse todo el diálogo de la escena porque me pareció muy bueno y una pena cortarlo por la mitad.


- Cookie, eres toda una artista, ¡de primera! Deberían exponer tu boca en el Louvre

- Jeje ¿Te ha costado mucho? Creí que no llegarías

- Sí, ya lo sé, he tenido un pequeño problema de concentración, por fin he encontrado el pensamiento adecuado. He pensado en una mujer que he visto pasar por la sexta avenida y la he emparejado con Svetlana Stalin, es la hija del dictador. Y me ha funcionado

- Oye, ¿y por qué tanta pastilla?

- ¿Yo? Para la depresión

- ¿Y por qué estás deprimido?

- Estoy deprimido. ¿Tú no te deprimes nunca? Caray, ¿tu trabajo no te deprime?

- No está mal, es mejor que currar de camarera

- ¿Sabes? Tiene gracia, todas las furcias con las que hablo me dicen que es mejor que hacer de camarera. Hacer de camarera debe ser el trabajo más jodido de este mundo, es increíble...

- ¿Por qué estás triste?

- Estoy espiritualmente arruinado, vacío

- ¿Qué quieres decir?

- Te.., tengo miedo..., no tengo alma, ¿me comprendes? Te lo explicaré; cuando era más joven pasaba menos miedo esperando a la revolución que esperando a Godot

- Me he perdido

- ¿Sabes que el universo se desintegra? ¿Sabes lo que es un agujero negro?

- Sí, con lo que me gano la vida...

Mad World

All around me are familiar faces
Worn out places, worn out faces
Bright and early for their daily races
Going nowhere, going nowhere
And their tears are filling up their glasses
No expression, no expression
Hide my head I want to drown my sorrow
No tommorow, no tommorow

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
'Cos I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very

Mad world, mad world

Children waiting for the day they feel good
Happy Birthday, Happy Birthday
Made to feel the way that every child should
Sit and listen, sit and listen
Went to school and I was very nervous
No one knew me, no one knew me
Hello teacher tell me what's my lesson
Look right through me, look right through me

And I find it kind of funny
I find it kind of sad
The dreams in which I'm dying
Are the best I've ever had
I find it hard to tell you
'Cos I find it hard to take
When people run in circles
It's a very, very

Mad world, mad world

Donnie Darko, Richard Kelly (2001)

- Ling Ling se encuentra una cartera llena de dinero. Lleva la cartera a la dirección del carnet pero se queda con el dinero... Oiga, señorita Farmer, lo siento pero no lo entiendo

- Tienes que poner una cruz en el punto justo de la línea de la vida

- Ya sé lo que tengo que hacer, no es eso. Las cosas no se pueden dividir en dos categorías, no son tan simples...

- La línea de la vida está planteada así

- Pero la vida no es tan simple. Es decir, qué importa si Ling Ling devuelve la cartera y se queda con el dinero, no tiene nada que ver con el miedo o el amor

- El miedo y el amor son los sentimientos humanos más profundos

- De acuerdo, pero usted no me está escuchando. También hay otras cosas que habría que tener en cuenta como todo el espectro de las emociones humanas. Usted pretende simplificarlas en dos categorías, negando todas las demás!

- Si no acabas el ejercicio me veré obligada a ponerte un cero...

Creo que le estoy adquiriendo un gusto especial a las películas con protagonistas esquizofrénicos paranoides y/o drogadictos

Y pienso poner el diálogo de Pitufina, pero otro día quizás...

___________________


Películas de las que extraer fragmentos: La mala educación, Man on the moon, Lucía y el sexo, Trainspotting (?), Annie Hall,... se me olvidan las películas que veo .___.

Hablando de ésa esquelética con guadaña

La gran influencia que proporciona el entorno -especialmente notable en los primeros años de socialización del individuo- configuraran nuestro condicionamiento y, por lo tanto, comportamientos, reacciones..., toda una sólida personalidad a posteriori.

Esbozo, a desarrollar -al final se quedará igual que el otro 'A desarrollar'
Fuente: película, El niño con el pijama de rayas

Contraste entre:

- Muerte de la abuela pseudo-nazi: funeral, función socio-política y militar -von Fuhrer

- Muerte de los judíos: comentario - quemados huelen incluso peor; queman basura; ningún ritual - a la espera

- Muerte para un psicópata: Dexter: trauma psicológico infantil: sangre por todos lados - muerte como algo normal


Muerte como algo normal - nada que camuflar - parte del ciclo -

Y, sin embargo, no está presente en la tele! > maquillaje para muertos

Planet Caravan

Aunque no me gusta especialmente el rock cercano al heavy, el disco de Paranoid de Black Sabbath me encanta.

Aparte de las canciones más conocidas como la que le da el nombre al album, Iron Man o Electric Funeral, Planet Caravan es una de las que más destacan a mi parecer no sólo porque, como el resto del disco, tenga gran calidad, sino por el cambio que denota en la línea de las canciones; mientras que las guitarras y la voz no precisamente grave de Ozzy son las primeras figurantes en la mayoría de ellas, un bajo y un rumor de fondo, un relajante murmullo es la base de este tema que espero que disfrutéis

Bizarría sintética

Cuando mi cuerpo parece una figura ajena,
cuando parece que esta piel no me pertenece.

Cuando quiero subir a la cima de una montaña
para tener un motivo verdadero
por el que me cueste respirar

En esos tiempos de transición
en los que no hace ni frío ni calor
y el color de los días es de un gris indiferente,
como el ánimo apático

Porque las arenas del tiempo
se deslizan fugaces por las yemas de los dedos
y lo único que parece importar
es ocupar la mente con yerma vacuidad

El eterno romance entre pasividad y nostalgia
con unas notas de clarinete en escala de fa

New! Tribus urbanas

Yo me definiría como internatutica-pseudoúnica-pseudojipy-pseudopersona! Aunque hoy tengo un día r-emo! .___.

Veo-veo!

Usos de Internet

Sueños de un seductor, Woody Allen (1972)

Allan: Es un Jackson Pollock precioso, ¿no?
Chica: Sí que lo es.
Allan: ¿Qué le sugiere a usted?
Chica: Ratifica la absoluta negatividad del universo. El odioso vacío solitario de la existencia. La nada. El predicamento del hombre, dedicado a vivir en una desierta eternidad sin dios, como una diminuta llamita que relampaguea en un inmenso vacío donde sólo hay desperdicios, horror y degradación formando una inútil camisa de fuerza que aprisiona un cosmos absurdo.
Allan: ¿Qué hace el sábado por la noche?
Chica: Me voy a suicidar.
Allan: ¿Pues el viernes por la noche?

Sí, texto robado a 'Arien'

Profundidades, para otro día

Fellini gusta de la trascendentalidad!

¿Quién eres tú?

Os dejo transcrito otro poema de García Montero. Está dentro de la parte de 'Tristia', en la antología de 'Casi cien poemas'. Espero que lo disfrutéis.

¿Quién eres tú?

Se deshizo la luz,
equivocó su horario por dejarte desnuda,
desdibujó tus ojos mientras me sonreías.

Mientras me sonreías
vi una sombra inclinada desvertirse,
abrir la cremallera despacio del silencio,
dejar sobra la alfombra
la civilización.

Y tu cuerpo se hizo dorado y transitable,
feliz como un presagio que nos enfurecía.

Que nos enfurecía.
Solamente nosotros
(camaradas
de una cama ruidosa) y el deseo,
ese difícil viaje de ida y vuelta,
que ahora insiste y me empuja a recordarte

alegre, levantada,
un relámpago abierto entre los ojos,
recogiendo tu falda de joven colegial.

Mientras me sonreías,
yo me quedé dormido
en las manos de un sueño que no puedo contarte.

Vida de Pi, Yann Martel

Transcripción de texto: fragmento del capítulo 17, Vida de Pi, Yann Martel

Los católicos son harto conocidos por su severidad, por su dureza a la hora de juzgar. Mi experiencia con el padre Martin fue muy diferente. Se mostró muy atento conmigo. Me sirvió té y galletas en un juego de té que tintineaba y vibraba con solo tocar las piezas. Me trató como un adulto y me contó una historia [...]

Y vaya historia. Si me atrajo fue porque no daba crédito a mis oídos. ¿Cómo? ¿Que la humanidad peca y quien lo paga es el hijo de Dios? Intenté imaginarme a mi padre diciéndome:

- Piscine, ayer un león se coló en el recinto de las llamas y mató a dos de ellas. Ayer otro león acabó con un ciervo negro. La semana pasada otros dos se comieron un camello. La semana anterior les tocó a los tántalos indios y las garzas. Esto no puede seguir así. Hay que tomar medidas. Así que he pensado que la única manera de expiar los pecados de los leones es que te coman a ti.

- Sí, papá. Eso sería lo correcto y lo lógico. Espera que acabe de lavarme las manos.

- Aleluya, hijo.

- Aleluja, padre.

Requiem for a dream, Darren Aronofsky (2000)

HARRY

  How come ya lost so much weight?

    SARA
  I told you, I'm going to a
  specialist.

    HARRY
  A specialist.  What kinda specialist?

    SARA
  What kind?  A specialist. For weight.

    HARRY
  Yeah, that's what I thought.
  You're makin' a croaker for speed,
  ain't ya?

    SARA
  Harry, you alright?
   (shrugs)
  I'm just going to a doctor.  I
  don't know from croaker, making --

    HARRY
  What does he give ya, Ma?  Eh?
  Does he give ya pills?

    SARA
  Of course he gives me pills.  He's
  a doctor.  Doctors give pills.

    HARRY
  What kind of pills?

    SARA
  What kind.  A purple one, red one,
  orange and --

    HARRY
  No, no, I mean what kind?

    SARA
  They're round...and flat.

    HARRY
   (rolls eyes)
  I mean, like what's in them?

         49.


    SARA
  Harry, I'm Sara Goldfarb, not
  Albert Einstein.  How should I know
  what's in them?

    HARRY
  Look, Ma, does that stuff make you
  feel good sort of and give you lots
  of pep?

    SARA
   (nods)
  Well, I guess maybe a little.

    HARRY
  A little?  Jesus, I can hear ya
  grinding ya teeth from here.

    SARA
  But that goes away at night.

    HARRY
  At night?

    SARA
  When I take the green one.  In
  thirty minutes I'm asleep.  Poof,
  just like that.

Harry shakes his head and rolls his eyes.

Trainspotting, Danny Boyle (1996)

Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas, elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige la salud, colesterol bajo y seguros dentales. Elige pagar hipotecas a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige el bricolaje y preguntarte quien coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver teleconcursos que embotan la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida. ¿Pero por qué iba yo a querer hacer algo así?. Yo elegí no elegir la vida. Yo elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. Quién necesita razones cuando tienes heroína

Hoy voy a ser justo como vosotros

A desarrollar

Proceso complejo >
Primer nivel de lengua -> pensamiento
Pensamiento inmaterial > materializar > oral o literal > tangibilidad
Pensamiento irracional > miedo > materializar miedo > actuar sobre el miedo tangibilizado

Proceso inerte >
Pensamiento no materializado > distraer mente > otras informaciones > temas livianos > comfortably numb

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro

Recuerda que tú existes tan sólo en este libro,
agradece tu vida a mis fantasmas,
a la pasión que pongo en cada verso
por recordar el aire que respiras,
la ropa que te pones y me quitas,
los taxis en que viajas cada noche,
sirena y corazón de los taxistas,
las copas que compartes por los bares
con las gentes que viven en sus barras.
Recuerda que yo espero al otro lado
de los tranvías cuando llegas tarde,
que, centinela incómodo, el teléfono
se convierte en un huésped sin noticias,
que hay un rumor vacío de ascensores
querellándose solos, convocando
mientras suben o bajan tu nostalgia.
Recuerda que mi reino son las dudas
de esta ciudad con prisa solamente,
y que la libertad, cisne terrible,
no es el ave nocturna de los sueños,
sí la complicidad, su mantenerse
herida por el sable que nos hace
sabemos personajes literarios,
mentiras de verdad, verdades de mentira.

Recuerda que yo existo porque existe este libro,
que puedo suicidarnos con romper una página.

Luis García Montero, Diario cómplice

Hey you!

Hey you, out there in the cold
Getting lonely, getting old
Can you feel me?
Hey you, standing in the aisles
With itchy feet and fading smiles
Can you feel me?
Hey you, dont help them to bury the light
Dont give in without a fight.

Hey you, out there on your own
Sitting naked by the phone
Would you touch me?
Hey you, with you ear against the wall
Waiting for someone to call out
Would you touch me?
Hey you, would you help me to carry the stone?
Open your heart, Im coming home.

But it was only fantasy.
The wall was too high,
As you can see.
No matter how he tried,
He could not break free.
And the worms ate into his brain.

Hey you, standing in the road
Always doing what youre told,
Can you help me?
Hey you, out there beyond the wall,
Breaking bottles in the hall,
Can you help me?
Hey you, dont tell me theres no hope at all
Together we stand, divided we fall.

Pip, el cibertrol

Más aquí

Mafalda

Un par de tiras que encontré hace poco

Alice in PVCLand

La Alicia cyberpunkiana –a la que Lilu del Quinto Elemento no dudaría en envidiar; y la inglesita muchacha de Carroll habría soslayado despectivamente- apartó los negativos desenrollados de las anticuadas cámaras reflex, dispuestos a modo de cortina, hacia la entrada del subsuelo de duro cemento.

Un reproductor de música móvil –en el sentido de inteligencia artificial con voluntad de movimiento propio-, había pasado por su lado mientras ella visionaba su aburrido curso virtual de historia de la microelectrónica. No había podido evitar que la música del reproductor móvil la cautivara y allí se encontraba, a ocho niveles de la superficie, uno menos de los que ella sospechaba existían en la inhóspita urbe.

Había llegado a lo que bien podrían ser unas vías de metros abandonadas, iluminadas por líneas de bombillas de distintos colores y donde retumbaba hipnotizante la arcana melodía; una visión poco menos que inquietante.

En este punto, la piel sensible que recubría la piel biológica de Alicia se había acomodado a las bajas temperaturas de la infrasuperficie y la soñadora chiquilla apenas sí había sentido el desequilibrio térmico acariciarle el rostro. El sonido parecía tenerla presa de un suave duermevela que la desinhibía de la irracionalidad que pudiera haber representado el factor miedo provocado por la incertidumbre del destino y lo desértico de la zona.

Snatch; cerdos y diamantes, Guy Ritchie (2000)

Bueno, ya veo que tu eres la gran polla y esos que tienes a los lados son tus pelotas. Hay dos tipos de pelotas: pelotas grandes de valiente y pelotas pequeñitas de maricón.Las pollas tienen instinto y visión clara, pero no son listas. Cuando huelen un conejito, quieren entrar en acción, y tú que creías que habías olido un buen conejito y te has traído a tus dos pelotitas de maricón para que también se unan a la fiesta. Pero te has confundido de fiesta. Aquí no hay conejito, sólo unas purgaciones que te harán ser mujer.Como polla ya empiezas a tener dudas, empiezas a arrugarte, y tus dos pelotitas también se arrugan. Y el hecho de que tengas la palabra REPLICA escrito en tu pistola, junto al hecho de que yo tenga DESERT EAGLE .50 escrito en la mía, debería precipitar el encogimiento de tus pelotas y de tu presencia.Y ahora…a la mierda.

-Tony, Dientes de bala-

La estética del cine

Anécdota que encontré haciendo un trabajo para la asignatura del cuatrimestre anterior.

Ocurrió que en el rodaje de Mar de hierba, se grabó una escena de despedida entre Melvyn Douglas y Hepburn de la que Kazan estaba especialmente orgulloso, cuando es llamado por uno de los jefes del Estudio, Mayer, a quien no le había gustado las tomas. El motivo de disgusto del productor era que las lágrimas no corrían bien, no del modo en que la estética idealizadora del Estudio pensaba que debían correr.

- Pero sus lágrimas no corren bien
- ¿Qué quiere usted decir?
- Sus lágrimas corren demasiado cerca de la nariz, parece que salen de la nariz, que son mocos
- ¡Señor! No puedo hacer nada sobre la forma que tienen de correr las lágrimas por la cara
- Joven, le queda por aprender una cosa. Nuestro trabajo es el de hacer bonitas películas con personajes adorables, y todo individuo que no reconoce esto no deberçia dedicarse a este oficio


No existe la objetividad en el discurso, sino realidades verosímiles

¿Qué es el sexo?

Por Julia


- ¿Qué es el sexo?
- ¿El sexo? Es como una banana.
- ¿Qué gusto tiene?
- Más o menos salado.
- No son saladas las bananas.
- Ah, ¡pero no es una fruta el sexo!
- ¿Qué es, entonces?
- Sirve para hacer a los nenes.
- ¿Los nenes son puré de banana?
- ¡No dije eso! Hay un agujero chiquito en la punta de la banana, y es por ahí que salen los nenes.
- ¡Son muy chiquitos entonces!
- Oh, sí, ¿como no?
- Y yo, ¿porqué no tengo una banana?
- Las nenas no tienen banana. Hay que nacer con una.
- Puedo colgarme una.
- A ver, Liliana, ¡no vas a colgarte una banana! ¡Esas son cosas de lesbiana!
- Pero entonces, si no soy una lesbiana, ¿porqué será que no tengo una banana?
- ¡Qué hinchapelotas! ¿Es que yo tengo una banana?
- Mostrame.
- ¿Querés echar un vistazo?
- ¡Tenés una banana!
- No, ¡no tengo!
- Entonces, mostrame.
- ("¿Después de todo, porqué no? Si los muestran de una forma peor en la escuela..." Se levanta la pollera) Mirá.
- Tenés un agujero grande vos.
- ¡A la fuerza es grande! Es de ahí por donde saliste.
- ¿Por ahi? ¡Me habías dicho que había salido de una banana!
- ¡Habías salido al principio de una banana!
- ¿Y vos pensas que yo me voy a creer eso? ¡Antes me habías dicho que había nacido de un repollo!
- Pero eso es lo que se les cuenta a los chicos chiquitos.
- ¿Porqué es que se les cuenta eso a los chicos chiquitos?
- No sé. Es más poético.
- ¿Porqué el repollo es más poético que la banana?
- ¿Porque no preguntás todo esto en la escuela? Estoy segura de que en tu escuela dan una clase de poesia. ¡No soy "La Fontaine"!
- ¡A mí no me importa la poesia! ¡Yo quiero tener una banana!
- ("Qué vida, señor...") Escucha Liliana, hay que ser paciente. ¡Cuando seas grande vas a tener la de tu marido!
- ¿Porqué él me daría su banana?
- ¡No te la va a dar!
- ¿Me la va a prestar nomás?
- Justamente, te la va a prestar. Y ahora andá a jugar.

(La nena sale y vuelve a entrar.)
- ¿Voy a poder jugar con su banana?
- ¡Ciertamente no! ¿Vas a parar de hablar de bananas? ¿No te enseñan a ser educada en la escuela? ¿Vas a parar de decir chanchadas? ¡Te voy a mandar con la monjas junto con tu prima Fernanda! ("¡la pequeña peste!")

La nena sale y se encuentra con un grupo de amigas que la esperan afuera.
- Amigas: ¿Y? ¿Qué te dijo?
- Nena: Nada.
- Amigas: ¿Nada de nada?
- Nena: Oh, sí... Me dijo que los repollos son poéticos y que las bananas son chanchas.


Seguramente ya lo sabíais

Miss Bimbo!

La última profeta de la ola de zombies barbies tiene nombre! Sacado de aquí

Que nada te detenga para convertirte en la bimbo ganadora, recurre a la cirugía plástica si es necesario, invita en letras rosas la página web missbimbo.com, dirigida a niñas y adolescentes.

La respuesta a tales sugerencias no se ha hecho esperar.

Organizaciones de padres y médicos han criticado duramente los contenidos del sitio por considerarlos altamente peligrosos para las niñas. En su mes de vida en Reino Unido, missbimbo.com ha atraído a una audiencia de 200.000 usuarios.

El juego estrella del sitio web es un concurso destinado a crear la chica más guay, rica y famosa del mundo. Los participantes deben vigilar el peso, vestuario, salud y felicidad de su personaje ficticio. Para ello necesitan dinero que consiguen compitiendo con otros usuarios, y que les permite comprar la mejor ropa de moda para salir de discotecas o la más exquisita lencería. También deben adquirir pastillas para adelgazar e incluso financiar a sus 'alter ego' virtuales costosas operaciones estéticas.



Debes bajar de 50 kilos


Valiéndose de un diseño edulcorado, donde dominan los tonos pasteles y la estética 'barbie', con ilustraciones de chicas rubias de exuberantes pechos pero extremadamente delgadas, la página web marca objetivos en el concurso del tipo: Es hora de hacer dieta, debes conseguir un peso inferior a 50 kilos; Cuánto más grande, mucho mejor, opérate los pechos ; Hay un multimillonario en tu mismo lugar de veraneo debes atraer su atención y su amor. ¡Buena suerte!.



Dee Dawson, director de la clínica Rhodes Farm, dedicada a tratar los trastornos alimentarios de niñas y adolescentes, calificó los contenidos de missbimbo.com de letales. Son tan peligrosos como los portales de Internet pro-anorexia. En la misma línea, Hill Hibberd, portavoz del grupo de padres Parentkind, destacó la necesidad de proteger la inocencia infantil por el mayor tiempo posible. Dependerá de la forma de ser de cada niña, pero existe el peligro de que, tras participar en el concurso, las niñas aspiren a practicarse la cirugía estética o tomar pastillas adelgazantes, añadió.



Padre de dos niñas de 9 y 14 años, Nick Williams explicó el colosal disgusto que se llevó al ver a sus hijas jugar en el sitio web. Me di cuenta de que estaban mirando posibles operaciones de pecho y estiramiento de cara en la clínica de cirugía plástica del juego, se escandalizaba Williams, que acusó a los creadores de la página de irresponsables.



La página web fue creada por un joven de 23 años, Nicolas Jacquart, en Francia, donde ya había causado polémica antes de ser introducida en Reino Unido. El autor defendió su creación calificándola de inofensiva.



No es una mala influencia para las niñas, al contrario, les enseña a cuidar de sus 'bimbos'. Si comen demasiado chocolate en el juego, resulta perjudicial para los cuerpos de sus 'bimbos'; en cambio, si se alimentan de fruta y verduras, sus personajes experimentan mayores niveles de felicidad. Esto fomenta costumbres alimenticias positivas en las niñas, argumentó.

Pokemones en España

Si le habéis echado un ojo a la última entrada de Dross, veréis que le ha puesto calificativo a estos chilenos que van por fotolog pidiendo a todo el mundo que le comenten y le agreguen a favoritos con su curiosa pinta. Más que nada los califica como personas a las que la cabeza le sirve para que su pelo desafíe la gravedad pero para nada más.

Termina el artículo previniéndonos a los españoles de esta plaga, pero bueno, creo que con el siguiente ejemplo es evidente que es demasiado tarde.

tomayaaaaa inauguracionnnn xDD

y eske solo nos falto el barro....ojjj jajaja weno empieso x el principio....

la inauguracion perfecta....muxa gente jijij muxa musikaaa muxo alcó...jajaja la belen to siega to ai ke desirlo....tangandole el pakete de MALBORO LAI al nota ese extraño ke se acia pasa x kamarero....xDD y como to es ponerse le tango tb el mexero de plata jajaja

.......perdona me das fuego??sisisis toma ....con el mexero tangao...sii señoraaa jajaja


oiiiii una madrileñaaa tirandooo las sillass del moon a estas oras???aistaba yo pa pone ordennn jajaja venga....se yevo una CAXETAITA de mi parte y alaaa jajaja juí

enga......me cuidassss la caxetá en??xDD ......en fin...pa termina la noxe akabamos en el eclipse ............jijiji y alo tonto alo tonto nos dieron las mil y una....y con mi toto jijijij



.........ASKO DE YUVIA KARAJOOOOO MI LETIIIII MENKANTO ESTA CONTIGO AYE KARIÑO....ME JARTE REIII ERES MI AMANTEEE BANDIDO....shhhhh xDD tkkkk desde el respeto en?'jajaja


.........Y MÑNAAA AI TORITOOOOOO TORITOOOOO TORITOOOO jijijji SISISIIII


VENGA......ME CUIDAISSS AL TORO EN???OSKIÉEEE

LA NOXE YA TIENE COLÓ....Y ES NARANJAAAA jajajaja

Si no lo habéis leído entero os entiendo.

Un saludo

Little Children, Todd Field (2006)

... que con la traducción al español se queda en Juegos Secretos (todos conocemos el caso de la rana Kermit). En fin.

Sara empezaba a enfadarse; se pasaba el día a la espera de su footing vespertino, y Richard lo sabía. Pero si algo le había enseñado la vida a Richard era lo ridículo de luchar contra sus propios deseos.

Podía imaginar fácilmente qué diría la gente si le vieran en aquel momento. Exactamente lo mismo que habrían dicho si alguien les decía que Ray, el vecino de al lado era un travesti. O que Ted, compañero de trabajo, se acostaba con desconocidos en los paros de la autopista.

Pero los deseos son los deseos, pensaba Richard, y no podemos hacer nada para evitarlos.

¡Uy si son peligrosos los deseos con una malformación del ego!

Después de tragarme pelis soporíferas y americanadas livianas tenía ganas de una película así.

Curiosamente fue recomendación de la profesora de mi optativa de este cuatrimestre, asignatura prometedora sin duda por el hecho de ser 8 en la clase, que la profesora quiere animarnos a la abstracción y –sospecho- llevarnos consigo al Slow-Movement (en el segundo párrafo tenéis las bases).

Fue, principalmente, un documento anexo sobre el que trabajar el mito del amor-pasión en la deconstrucción del amor actual. Dato a apuntar es que las películas americanas de gran presupuesto apuestan por el triunfo de este y sólo algunas de bajo presupuestos se atreven a lidiar con su derrota.

- ¿Y qué vamos a hacer?

- ¿Qué quieres decir?

[…]

- Oye, Brad; a juzgar por lo visto en esa cena en tu casa tú pareces muy contento con tu mujer. Es decir, tienes una vida perfecta y yo no quiero…

- Para, para. Escápate conmigo.

- ¿Qué?

Posibilidad 1

Los amantes se escapan juntos porque encuentran el verdadero amor en el otro y, milagrosamente y por pura coincidencia, sus respectivas parejas comprenden a la perfección el motivo del abandono.

Posibilidad 2

El sueño se queda en eso, sueño. La realidad golpea y se proyecta en base a ésta, no a los sueños.

La película interesante no os hace falta que os la señale. Ésta y Lost in Translation (que deja un margen final para los soñadores), son las películas de menor audiencia, de menor presupuesto, de menor alcance comercial..., pero precisamente por ello son las más sustanciales y, por descontado, reales –en el sentido de realidad que hemos construido, claro está.

Resumiendo, tenéis que verla. No ya por la pasional –que no implica amorosa- relación de los personajes, sino por la cruda crítica y por tocar un tema delicado como el de un enfermo psicosexual pedófilo (y por la conversación de éste con la inestable protagonista de Happines, que aquí juega un papel similar con algunos ramalazos neuróticos).

Para terminar un por cierto. Por cierto que los actores tienen una fisonomía increíblemente adecuada. Yo espero no soñar con la cara del pederasta ese, con eso de que ya soy mayor de edad…

PD: Quiero ser directora de cásting, pero para eso tienes que tener enchufe en la producción de una película, así que en verdad lo dejo aparcado como sueño incumplido y por incumplir.

Lost in Translation, Sofia Coppola, (2003)

Un fragmento

- Estoy perdida… Eso tiene arreglo?

- No

- …

- Sí, ya se arreglará

- ¿De veras…? Fíjate en ti

- Gracias

- Jeje

- Cuanto más sabes quién eres y lo que quieres menos te afectan las cosas

- Ya… Es que aún no sé lo que quiero ser. ¿Sabes? Quise ser escritora pero odio lo que escribo y… intenté hacer fotos pero eran muy mediocres. Todas las chicas pasan por una fase de fotógrafas y por querer un pony. Y haces fotos tontas de tus pies…

- Ya lo averiguarás, no te preocupes por eso… Sigue escribiendo

- Pero es que soy mala

- Eso es lo bueno

Hay quien dice que esta película es una profunda crítica a la sociedad japonesa, no os la perdáis freaks! =)

Cowboy Bebop OST 1

Descubrí hace poco que una banda sonora excesivamente completa, aunque conlleve tener temas repetidos y demás, también tiene sus ventajas; por ejemplo, tener todas las canciones de Seatbelts en un disco y así ahorrarme la tarea de hacer recopilatiorio de las canciones que más me gustan.
Os dejo algunos temas, para que los disfrutéis

Cosmos >

Space Lion >


Bad Dog No Biscuits >

Y así nació... Super Ñoño

el héroe más blando que la mierda de pavo.
Y yo todo este tiempo sin saber su historia; ya decía yo que llevar una chapita suya me ayudaría a socializarme (en un ambiente friki/alternativo), aunque fuera de forma breve

La condena

El que posee el oro añora el barro.
El dueño de la luz forja tinieblas.
El que adora a su dios teme a su dios.
El que no tiene dios tiembla en la noche.

Quien encontró el amor no lo buscaba.
Quien lo busca se encuentra con su sombra.
Quien trazó laberintos pide una rosa blanca.
El dueño de la rosa sueña con laberintos.

Aquel que halló el lugar piensa en marcharse.
El que no lo halló nunca
es desdichado.
Aquel que cifró el mundo con palabras
desprecia las palabras.
Quien busca las palabras lo cifren
halla sólo palabras.

Nunca la posesión está cumplida.
Errático el deseo, el pensamiento.
Todo lo que se tiene es una niebla
y las vidas ajenas son la vida.

Nuestros tesoros son tesoros falsos.

Y somos los ladrones de tesoros.



Felipe Benítez Reyes, de El equipaje abierto

Walking trough the storm

Walking though the storm
your ghostly hand in mine
the red life shine
all the road down

Y un puño invocando al rayo
para que mi maldición hoy termine
"Oh, gran señor, te pido,
que aquí yazga mi cuerpo inerte"

Las sienes palpitando,
el estómago pútrido latiendo
y el pecho ya desgarrado
por uñas de pensamientos ahogados

There's a place so dark
you can only see yourself
even though and because of it
you won't find it out

Nevertheless, it keeps moving
just because it got used to

"¡Ven a mí, trueno! ¡SOY TU REO!"

~ o ~

La oscuridad plena quedó iluminada. Un único segundo mudo.
Al siguiente las agujas de agua cesaron.
Al siguente la silueta desapereció.
Al siguiente; el rugido de un Dios.

Trueno

Mogwai

Mogwai es un grupo escocés calificado de post-rock que, a mí personalmente, me recuerda en algo a una versión más moderna -y empobrecida- de Pink Floyd.
He aquí una muestra

Estás en mi sitio!

El paso del teocentrismo al heliocentrismo, mejor ilustrado imposible.

A vision of students today

Vídeo que muy pronto podrá ser nuestra realidad.

Mañana y pasado asamblea permanente en la Facultad de Comunicación de Sevilla, en la Isla de la Cartuja. Y manifestación el 6 en el Rectorado a las 12.

Momia

Mercado de Espejismos

De Felipe Benítez Reyes.
Lo empecé hace mucho y aún no lo he terminado, pero me quiero poner a ello.
Un fragmento.

Mi matrimonio fue, en resumidas cuentas, algo más que un fracaso concreto: fue, sobretodo, una decepción abstracta. Una decepción, para empezar, de mí mismo: en las arenas movedizas de mi corazón se caían a plomo las quimeras que intentaba levantar. (El corazón, fuente principal de la penitencia humana, según el ya mencionado Jacob Boehme.)
[…] Perdí el valor, en definitiva, para arriesgarme en las apuestas del sentimiento, supongo que por la misma razón por la que alguien que sobrevive a una caída desde diez metros de altura no se queda con ganas de exponerse a otra caída, aunque sea desde tres metros. “Vente conmigo al país de las hadas”, y contestas: “Gracias, pero de momento estoy estupendamente en mi país de gente que habla sola”.)
[…] Una vez al trimestre, más o menos, entro allí (el Club Pink 2, que suena a lo que es) con un ansia borrosa y salgo con una melancolía difusa, como quien accede a un palacio refulgente por el portón de los reyes y sale por la puerta de servicio al callejón meado por los gatos. Es mi dosis de sexo teatral, digamos; mi tributo amargo al instinto: “Veneno sin dolor de falso amor”, según cantó un barroco. (“Pobre hombre”, pensarán tal vez ustedes. Pero no, no se crean: coloquen su subconsciente delante de un espejo y luego me cuentan lo que han visto.)
[…] A veces –lo reconozco-, pienso en el amor verdadero como quien piensa en el mito de Eldorado o en la leyenda del unicornio: un algo envuelto en bruma, una fantasía cálida de la razón. Y algo inconcretable se reanima entonces dentro de mí por un instante, un sueño rápido que hace sonreír al durmiente. Pero me hago cargo de que ta no es momento de nada: si tienes casi sesenta años y estás descontento con tu vida, no tiene mucho sentido el plantearte un cambio de vida. El planteamiento es ya otro, más sencillo: ¿merece la pena seguir viviendo o no? (Y lo curioso es que viene a dar lo mismo una opción que otra.)
[…] Pero dejemos a un lado las escabrosidades colaterales y sigamos con el asunto que nos ocupa. […]

13'99 €

Saludos personas y personos!
El puente he estado ausente porque estuve en Roma -una casualidad de última hora corroborada por la temporada baja. Y, bueno, huelga decir que es una ciudad impresionante, no sólo porque se conserven edificios de cerca de 2 milenios de antigüedad, sino por la magnitud de estos y la importancia que tuvieron en su día (viendo el Vaticano uno confirma que en la Edad Media nadie cuestionara la existencia de Dios).
Y eso. Os voy a poner un par de textos de 13'99 €, de Frédéric Beigbeder, creativo publicista un poco ido que decide en este libro airear los trapos sucios de la publicidad para que le despidan de su agencia -bajo una autobiografía con falsos nombres.

[...] Al fin y al cabo, la libertad sólo es un mal momento por el que hay que pasar. Aquella noche decidiste regresar al Bar Bitúrico, tu lupanar favorito. Se supone que los prostíbulos están prohibidos en Francia; sin embargo, sólo en París, hay más de cincuenta. Allí, cuando entras, todas las chicas te adoran. Tienen dos grandes virtudes:
1) Son hermosas
2) No te pertenece [...]
Las mujeres de la vida te cuestan caras para que puedas ahorrarte a tu mismo. Eres demasiado cómodo para arriesgarte a enamorarte de nuevo, con todo lo que ello conlleva: palpitaciones, emociones fuertes, decepción repentina, Cumbres borrascosas. Para ti no existe nada más romántico que ir de putas. Sólo los seres realmente sensibles necesitan pagar para no arriesgarse a sufrir. [...]

[...] Sophie te dijo adiós como te habría dicho buenos días.
Comes solo.
Antes tenías demasiados amigos y ahora no tienes ninguno.
Eso significa que nunca los tuviste.
Bebes, tu chaqueta apesta a raclette.
Es divertido.
"Déjame dejarte, deja que me marche, déjame convertirme en un joven gilipollas", le dijiste.
Sales sin ponerte las gafas para no ver nada más allá de un metro.
La miopía es tu primer lujo. Todo está maravillosamente desenfocado, como en un videoclip.
Todo es superficial.
Pórtate bien.
Estás en punta de la sociedad de consumo y en la cima de la sociedad de comunicación. [...]


[...] En Francia tienen lugar 12.000 suicidios anuales, lo que representa más de un suicidio por hora durante todo el año. [...]
Cada mañana consultas cuatro tipos de mensajería: el contestador automático de tu domicilio, el de tu despacho, el buzón de voz de tu teléfono móvil y los e-mails de tu iMac. Sólo el buzón de tu casa permanece desesperadamente vacío. Ya no recibes cartas de amor. No recibirás nunca más hojas de papel cubiertas de una tímida caligrafía e impregnadas de lágrimas y perfumadas de amor y dobladas con emoción, con la dirección cuidadosamente copiada en el sobre, como una imprecación para el cartero: "No te pierdas por el camino, oh cartero, lleva esta importante misiva a su tan deseado destino..." La gente se mata porque ya solo recibe correo comercial. [...]